En vérité. Ces temps-ci. Je n'ai plus le temps de rien, ni la force de rien.
En vérité. On est déjà le 10, et j'ai des jours de retard sur mon édito. Page blanche.
En vérité. J'ai attaqué une nouvelle plaquette °anxyotrucs° parce que tout fout l'camp.
En vérité. Impossible de rester plus d'une demie heure devant l'ordi sans que ça m'énerve.
En vérité. J'ai pleuré chez Jacklyn hier, parce qu'elle voudrait me ramener là où j'ai si mal.
En vérité. J'ai cauchemardé de ce poème de Samuel T. Coleridge pour un exa (la métrique, ahhhhh).
En vérité. J'ai 4 exa cette semaine, dont la littérature américaine et la civilisation britannique.
En vérité. Il faut bien trop beau dehors pour vouloir rester avec, et des docs, et un pull, et un ordi.

Alora. En vérité. Je chantonne ceci en rêvant (à défaut de l'écouter (j'ai pu de casque)).

En vérité. Rien ne va plus. Je perds le contrôle. De moi. De tout. Je pleure, je tremble, j'implose.