[Sunset @ Paris - Sat-21/Oct]

°°°Soundtrack : Le son des nuages°°°

Les larmes qui coulent, en traduction, et qu'on peine à retenir, sans même y parvenir.
Ne pas savoir comment retenir ces gouttes salées qui se bousculent, et tentent de goûter à l'air pur.
Se cacher derrière les cheveux, et tenter de sécher le flot ininterrompu avec ce vert mentholée.
[et plus tard]
Les flots de sang qui laissent place aux flots de larmes, au flots de l'âme. Ancora, ancora.

And, as I walked, as I listenned to him, I realized that my world is completely collapsing, crumbling, falling down all around me. And the only thing I can think about, is nothing. Nothing. Nothing at all. And I sobbed. And I choked. Always. I tried, and I try, to flee, to flee life, to flee so far, but it is not possible. So I stay. Again and again. I let all those things destruct me, let them eat me. I can no longer move. No longer be. No longer live.

And then, later. Outside, as I look through the window, I see the sky, merely tinged with gold, and soon colored with the tints of Autumn. Trees all around, their top dancing with the wind, under the drizzle rain.
A moment of peace and serenity simply appears in front of me, and for an instant, I no longer feel sadness.

[et Jeudi 26-Oct]
Une autre crise d'angoisse, de mal-de-moi. Je me noie. Et je ne peux plus rien. Après le CM de Littérature, à bout de force, sans énergie, épuisée, la tête embrumée, qui sombre contre ma volonté, il m'approche une chaise, m'ouvre la fenêtre, un anxyotruc, et reste à mes cotés. Je n'aime pas ça. J'aurais voulu qu'on ne me remarque pas. Qu'on me laisse, qu'on ne m'attende pas, qu'on ne me regarde pas. J'ai eu honte de moi. C'est pour ça que j'ai tant aimé Paris. Les crises d'angoisse dans le métro, personne n'y prête attention.

Andrea me murmure que quand on croit que tout est perdu et qu'on désespère, on voit toujours au bout une petite lumière. Seulement, j'ai l'impression de ne pas la voir du tout cet lumière. Même pas faiblement.

*uni*
J'ai rendu cette explication de Desert Places, un poème de Robert Frost. La correction m'a demoralisé, la note.. c'est pour dans deux semaines. Je travaille, je travaille, et ça ne marche pas. Je comprends pas.